Pēdējos dažus mēnešus [vai nedēļas] vai smirdviņzin, cik ilgu laiku kopš ar manu dārgo B. izdevās tāda neparasta terapija caur worda dokumentu [jājā, izklausās dīvaini, mantačuvienalgaliecmanimierā] nespēju pārstāt domāt par sevi, par to kāda esmu tagad, cik sasodīti tas tālu ir tā, no kāda grbu būt un kāda kādreiz biju. Un vēl par pavasari. Un mākslu, jānudien. Un grāmatām. Un cilvēkiem. Par to, ka vienmēr, sevišķi pēdējā gada laika, esmu centusies saplūst ar fonu, bet, to darot, tiek apspiests viss, kas mani atšķir no Tevis, Viņiem, Citiem un tas mani lēnītēm saēd. Dīvainie jau nevienam nepatīk.
Uz sevi skatoties, paliek gandrīz žēl - nu kur man rodas tas nedabiskais reflekss uzmanīt katru savu kustību un izpaušanās veidu, lai tikai viss būtu savās robežās un neviens nemanītu neko neparastu un nepareizu?
Nu jau manai kastei vāks sāk rauties nost un atpakaļ dabūt to būs pagrūti.
